Es el sable en tu palabra, hábil manejo,
quien lacera el corazón primero y el orgullo antes.
Seca estocada, que me muere y no me mata,
sin que nadie cure ni sanarme pueda.

Ayer, sangrante, la herida se abre
y, en falso, mañana cierra,
emponzoñada siempre.

¿Por qué tu agravio con envenenado filo, si yo no sé morirte?
O no puedo ... O no quiero ...
Son los restos, retorcidos, hierros impactados del desamor.

Los dardos de tu hiel desgarran los neones de un iris prometedor,
en tanto ensueña mi sueño
columbinas mariposas transparentes,
que aprietan en sus labios insistentes mensajes a mi oído:
"Tu paloma es blanca, la suya de acero plateado.
Tu recado de olivo rama, el suyo de rosa tallo"

Ni ayer ni mañana,-!maldita sea!- me ha vuelto mi paloma ...
Otras mensajeras ciñen al cuello llantos en un crespón
y esconden sus mensajes en el nido abandonado de un ciprés.
Arrullos de ayer, evocados hoy a media ala.

Llévate tus brumas y tus eclipses, tu enorme sombra,
y deja, por fin, que germine el fruto de tu ausencia.
Trágate los aceros de tu aversión, de tu náusea,
y posa mi sosiego y mi autoestima, pulcros, sobre mi hombro,
para volver a mirarme en el espejo,
mientras aguardo, impaciente, la, arribada y el susurro de un blanco
........................................................................................aleteo.

“AFANIAS”

Pastos del pastor, sudores verdes.
Rehala rejuntada por el perro,
mientras jadea, acechante, el lobo.

Gríseos corderos calzando roña y barro,
rumiando verde, olisqueando teta y barruntando sangre.

Otea verde el pastor y, como el perro, ventea recelo, recelo y miedo.
Mírale, invisible, al viento, anotando sus decires,
al tiempo que cruza, turbia, la reata de nubes
con recados de agua o de pedrisco y hielo.

La luna destapa en el aprisco las ovejas,
que templan su sueño y su leche agazapadas.
Encajes de bolillos adornando el cielo
y la noche oliendo a lobo , a pastor y a queso.

Pastos del pastor, zozobra permanente, sudores verdes.

A mí me sedujo el verde y ella
de su cara rubia, melocotón y rosa.
Ojos verdes de mujer, fueron de niña,
más brillantes y más verdes que la hierba amanecida,
verde donde se miraba y veía mi adolescencia.
Alegre y generosa, la inocencia danza, distraída,
y el hallazgo, acechante, espera.
Páginas ruborizadas de virginidad
con las hojas, mezcladas, de dos primaveras y un otoño a cada lado.
Miradas sujetándose el adiós ...
Ojos verdes de mujer, siempre de niña.
Son los amores imperfectos. Y permanentes.
Afanes verdes, al fin, si no sudores.