¿No ves como el río se emociona? Suena el aplauso de su murmullo debajo de los árboles, que se balancean sobre él.

Ben Safar Al-Marini.

I

Se me hacen antiguas las palabras
si no alimentaran la memoria
materiales alpujárrides,
calizas viejas
en los encajonamientos, puliendo las distancias,
arrastran recuerdos
que sueltan los dioses
de indumentaria desalada;
murmullos molidos,
y tan solo las piedras esculpen miradas
al otro lado
donde los silencios
-trascendencia amarga de palabras rotas-
archivan sus secretos.

Serán las barranqueras,
-cubil de jabalíes-
donde el viento vermífugo
azote los instintos,
zarandee
-como lo hace con mi alma-
a chopos y sauces,
almendros y viñedos…

Y en el hondo palpitar de las estrellas
invaden las calaveras mis remordimientos íntimos.
mi sangre, como tu río
arrastra ecos de una muy doliente geografía,
sedimentos que afloran
de las estalagmitas de las bocas de los dioses.
Van desollando los pliegues
con liturgia mineral,
como lo hace el pulso de mis venas
en los arrabales de todo cuanto ignoro.

Mi sangre, como tu río;
tu río, como mi sangre.

II

Vino desnudo.
Lo trajo el mar en sus ancestros
y la arena de un desierto
anclado en la memoria,
esa, que desmorona el fuego de sus dedos,
y mil velos
caen sobre su nombre
en la piel del alma, tejida con mesura
en la ternura sinuosa de su rostro.

Vino desnudo
para traer el silbido de los arrendajos
en el ala del sueño;
abriendo flores blancas en las carnes,
entre pedregales y roquedos
donde la manzanilla de la sierra toma forma
y la estrella de las nieves le proclama.

Vino desnudo,
Señor de la Alpujarra hasta su huída,
cuando el sol declinaba su verbo amarillo
bajo la luz metálica
o en la lluvia honda,
gotea silencios tras su partida
el dilatado mercurio de la noche.

III

Vierten sus venas aromas de esperanza
renovada.
Recoge la frescura de las altas nieves,
impolutas sensaciones
filtran su alma
por la permeable quietud de su epidermis.

Aún rezuma,
lenta y cautelosamente
la honda respiración de Andaraj,
el verbo temerario de “El Zagal”,
el huracán rebelde de Aben Humeya,
el beso derrotado de Boabdil
para ser en adelante, pájaros de fuego,
y el aroma profundo y perfumado de Moraima.

Comulga cada siglo su renovada vida cristalina,
transparente,
incolora,
e insípido complemento
del pan de cada día.

En la canícula de Agosto
o cuando el otoño desnuda sin pudor los castaños,
duermen los horizontes en la oración de sus aguas:
Fuente de los cuatro caños.