I

Creen que el puño cerrado es la mágica llave

que les destapará las puertas del corazón,

no piensan que no hay alivio, milagro ni jarabe

para los fríos desgarros del ávido halcón.

Y no se dan cuenta que no hay nadie que deprave

más, sin haber en el mundo ninguna excepción,

y que no hay nadie más en esta tierra que excave

su propio y lúgubre fin con tanta decisión.

Todos sabemos que no existe su sentimiento,

ni su alegría, ni su afecto, ni su pudor,

que su cariño tan sólo es un vil hostigamiento.

Las lágrimas heridas no llaman al amor,

el puño en el pecho sólo crea abatimiento,

en el infinito no hay modo de odiar peor.

II

Cuántas han soñado que su pesadilla acabe,

gente cuya vida se tornó una sinrazón;

esencias ambulantes, capitanes sin nave

a la que embarcar con su inocente ilusión.

Han de buscar la maroma que sus manos trabe

para tomar soleta de su fosca prisión,

que el alma cándida de una persona no cabe

en el fondo de una vieja caja de cartón.

No hay que sentir pena por romper un juramento

que quien eleva el puño olvidó sin amargor

en el transcurso de su caminar virulento.

Nadie ha otorgado a nadie la labor de opresor,

que nadie tiene poder para parar el viento

ni tiene título para ser tu gran señor.